«Je me suis approchée de la voiture. J'ai toqué à la portière avant-gauche d'un doigt affaibli par un accident. La vitre du conducteur s'est abaissée, le visage d'un homme d'une quarantaine d'années m'est apparu, plutôt sympathique...

«Je n'ai pas eu le temps de dire un seul mot. Il s'est mis à éructer: "Touche pas à ma voiture! Touche pas à ma voiture!"»

«Oui, j'avais osé toucher à sa voiture. Oui, j'avais eu de l'audace. Cet homme ne m'avait pas insultée. Il avait hurlé contre mon crime de lèse-majesté. Sa voiture, c'était lui, et j'avais osé un contact physique,

insupportable. Sa voiture, c'était son espace, le lieu unique où il régnait, tout puissant, selon ses lois à lui. Sa voiture était sacrée, j'avais commis un sacrilège. Encore irrité par mon impudence, il a démarré, et la circulation a repris son cour... comme mes pensées.»

Depuis des années, les Français, plus que les autres Européens, se sont entretués et meurtris sur les routes, sans honte. Personne ne veut savoir, et tout le monde a son idée là-dessus... En un moment où, au risque de saturer l'opinion, la sécurité est devenue un «chantier» national, l'auteur a voulu livrer un message sans sectarisme, convaincant sans être ennuyeux. Elle a tiré de son expérience et de ses convictions, non seulement un coup de poing vigoureux, mais aussi un témoignage sensible.