Il est arrivé devant la porte délabrée.

Elle est fermée.

Elle est enfermée.

Jetant un regard vers le chemin qu'il vient de gravir...

Il n'existe plus, il a disparu en compagnie du nuage argenté.

N'ayant plus de mémoire, ni de connaissance, encore moins de souvenirs de ce qui le mit en marche ; après avoir brûlé le dernier livre d'histoire, dans lequel une porte raconte qu'elle se déportât en haut d'une montagne, pour s'enfermer elle-même, avec elle-même, dans elle-même.

Mais alors que fait-il là ?

Qu'elle est exactement son Histoire-à-Tu-et-à-Toi  ?

Plus un mot évocateur.

Rien d'autre que sa main, caressant la porte sans huis. !

Il n'y a aucun mur, aucun toit, on la dirait en lévitation.

Pourtant, il ne peut pas la contourner.

Il n'en a pas envie.

Pas le désir.

Pas l'imagination.

Pourtant...

La raison frôle une contradiction émotive.