«Il était peintre... et mendiant. Il peignait l'eau. Où qu'il soit, il avait toujours peint l'eau, cet élément instable, fuyant.

C'est lui qui, le premier, remarqua le cadavre. Il le scruta avec attention, non parce qu'il était surpris, ou effrayé, mais parce que son métier de peintre lui avait appris à regarder.

Le corps était celui d'un homme plutôt trapu, bras et jambes écartés, vêtements gonflés d'air, flottants autour de lui.»

Un corps jeté dans la Sumida, la rivière qui traverse Tokyo, une tête posée sur l'ancien champ d'exécution des shoguns Tokugawa, devenu un parking. Une série de meurtres rituels, un fleuve brassant les noirceurs et les non-dits d'un Japon ultra-moderne plus que jamais énigmatique.