- Police !

Je me levai. J'ouvris.

- Madame Scali ?

- Oui.

- Perquisition !

Ils entrèrent sans attendre, parcourant précipitamment toutes les pièces de l'appartement. C'était la Gestapo, deux hommes habillés en civil. Ils fouillèrent, fouillèrent, fouillèrent, soulevèrent les matelas, les oreillers, les lits, les draps, ouvrirent les armoires, cherchèrent dans les manches des brassières des bébés. Ils cherchèrent partout, dans les lustres, dans le grenier, dans les cabinets, dans la cuisine dans les pots de lentilles, les bocaux de haricots qu'ils renversèrent, dans les casseroles, dans tous les tiroirs, dans les papiers, dans la bibliothèque, entre les livres, dans les livres. Les enfants jouaient par terre, dans leurs jambes.

Notre survie ne semblait plus tenir qu'au hasard.

Aujourd'hui, 29 avril 2007, j'ai quatre-vingt-seize ans et, soixante ans plus tard, les horreurs de la guerre me font encore frémir. J'ai été préservée. Dieu a protégé mes trois enfants, a envoyé sur notre route des gens extraordinaires. Ces « Justes » qui nous ont sauvés.