Je déjeunais dans un restaurant

de la place Toudouze lorsque je découvris

ce qui manquait. Un amant. Un amant

pour de vrai, avec mots doux, imposition

des mains et tout le saint-frusquin.

Comment n'y avoir pas pensé plus tôt ?

Pourquoi avoir ressassé pendant

vingt-cinq ans un amour impossible ?

Et pourquoi, tout ce temps durant,

s'être imposé une désespérante vie

sans chair, désolée et blanche ? De retour

à Paris, Brynhildur se remémore

ses années de jeunesse, les eaux froides

où l'irrésistible Islandaise a perdu

son professeur de grec, et son érotisme

avec. Sur le ton d'une confession

indécente, un esprit libre et narquois

fait le bilan d'une vie dont l'amour

est la clé. L'amour et son manque.

Rieuse, insolente, Steinunn Sigurdardóttir

explore en magicienne les troubles

de la passion et les outrages du temps.