Comme la feuille, l'amour

est comme la feuille d'automne

tombée, séchée

entre les pages de la mémoire

un souvenir

toujours en instance de s'émietter

au fil des ans poussière

d'abord de songe

puis toujours plus fin

plus léger

qui atteint un jour son essence

l'immatérialité de sa joie.