Dans une correspondance adressée à deux de ses

amis, le narrateur de L'Embardée cherche à comprendre

l'origine et la nature de ce qu'il perçoit et vit

comme un désastre : la liquidation, par ses parents,

de l'appartement extraordinaire aménagé par son

arrière-grand-père dans l'un des nombreux immeubles

jadis construits par lui dans la capitale, et qu'il a lui-même

fréquenté enfant lorsque ses grands-parents

l'occupaient, et plus tard, à vingt ans, durant tout un

mois d'hiver...

Pour ce descendant d'une lignée d'architectes,

architecte lui-même, la perfection n'a jamais eu

d'autre visage que celui de ces rêves de pierre que

s'employèrent jadis à matérialiser des hommes alors

soucieux de "faire don" de la ville à ceux qui l'habitaient.

Tout en réactivant de pénibles épisodes du

roman familial, la découverte du destin réservé à un

lieu très aimé vient rappeler au narrateur les saccages

architecturaux commis par son père, dans la ville

d'après-guerre, au nom de principes techniques et

économiques dont la mise en vente et le démembrement

de l'appartement ne représentent que le plus

cruel, car le plus intime, avatar.

Dans son exploration de la face cachée, et souvent

douloureuse, de toute filiation, L'Embardée conjugue

désarroi et révolte, au fil d'une prose implacable et

ardente dont la phrase déploie toutes ses magies,

comme pour exorciser, s'il se peut, les pouvoirs que

la mort s'arroge, de leur vivant, sur les menées et les

désirs des hommes.