«C'est ma mère qui gît, renversée

dans l'escalier de marbre, la tête en

sang. Un très vieux souvenir. L'âge où

je tendais encore les bras pour que tu

me prennes dans les tiens. Âge lointain,

vite révolu, d'une tendresse toujours

espérée. Des filets de sang

strient le front, les joues, tout le visage.

Je te regarde, tu ne bouges pas.

Es-tu morte, maman ? Que veut dire

être morte ? Cela signifie-t-il que tu

ne me battras plus ? Je te regarde, il y

a le silence. Tout autour. Les cris,

c'était avant. Maintenant c'est fini, il n'a plus besoin de crier. S'il

continue il te tue, s'il te tue il va en prison. Alors il s'arrête. C'est

fini pour aujourd'hui, on reprendra demain. Il a été jusqu'au bout

du possible, jusqu'au bout de l'admissible. Mon papa, il est très

malin, il sait toujours s'arrêter à temps.

C'est chaque fois la même chose : il y a les insultes du père et les

cris de la mère et ceux de la grand-tante qui croit toujours au

drame, celui qui nous aurait sauvés : la mère morte. Morte, définitivement.»

D'une écriture pleine de tenue et de retenue, Félicité place le lecteur

au coeur d'une fresque familiale. Un jour, le malheur frappe un

couple heureux. Allié au déterminisme social, il génère alors son

absolue logique dans laquelle se trouvent happées les deux générations

suivantes.

Le récit est porté par l'une des petites-filles aux prises avec la

violence qui transforme la cellule familiale en industrie de destruction.

Elle renversera ce mécanisme qui pouvait, sinon, devenir un

«destin».

Ce texte, aux qualités littéraires certaines, renouvelle l'abord de

la question des violences familiales.