Une religieuse âgée s'avance lentement vers nous. Elle

marche sur deux cannes... Il se fait silence autour

d'elle. C'est pénible et douloureux... Elle arrive devant

moi. Sa main est sèche. Son regard cherche le mien. Je

n'ai pas communié. Je n'ai pas récité le Pater. Je ne me

suis pas signé. Elle a compris que je n'aime pas tout ça.

Que je ne crois à rien. Ni à Dieu. Ni à tous ses saints. Ni

à la Vierge qui pleure. Ni à la vache qui rit. Ni à l'Homme.

Ni même à la retraite des cadres. À que dalle... Et son

regard, dans un fin sourire, me dit qu'elle sait tout cela.

Et un instant, nous nous reconnaissons pour ce que

nous sommes. Et nous sommes nus l'un pour l'autre, la

vieille femme abîmée et moi, sanguin et pléthorique.

Vivants à l'ombre de la mort. Réconciliés, au-delà du

désespoir même.

Des nouvelles sur le fil du rasoir, à l'intention de ceux qui

savent que l'Histoire est sans issue, l'espoir vain, et ce

monde insoutenable. Sans dieu ni maître, un manifeste

du pessimisme joyeux.