Héméra

ou Respire

Te voilà là.

Cette année.

Il a fallu que tu arrives maintenant.

Respire.

Ce n'est pas idiot, tu me diras, il y a eu pire. Il y a cinquante ans, ce n'était pas la joie. Et je ne te parle même pas d'avant, mon petit chat.

Avant si tu savais ce qu'ils ont fait. Si tu savais mon grelot, ce qu'ils faisaient.

Dans un couloir d'hôpital, une mère attend, une nuit durant. Elle espère, désespère, espère de nouveau que son enfant née quelques heures auparavant parviendra à respirer seule. Derrière la vitre qui les sépare, la mère parle à sa fille, pour tenter comme elle peut de l'attirer vers le monde des vivants. Une nuit durant, dans un couloir, une mère vacille entre la rage et la supplique, en animal doutant de ses forces.