L'hiver à la campagne, le thé à sept heures

du matin, les soirées interminables, le

dégoût des autres et surtout de soi-même...

L'ennui est là, comme une espèce de boue

gluante dans laquelle on s'enlise, comme

des sables mouvants qui les engloutiront

tous, Vania, Sonia, Astrov...

Dans un dernier sursaut, ils sortent la tête,

essaient de haïr, d'aimer, de tuer, de se

tuer... Ils n'en ont plus la force, ni l'envie.

Ailleurs, sans doute, il existe autre chose,

une autre vie...

Tchekhov, peintre génial et docteur impuissant

du terrible mal de ne pas vivre.