«L'après-midi est paisible. Un peu de vent déplace un journal

publicitaire. Le faux-poivrier, devant mon balcon, a moins

belle allure que les années précédentes : fin décembre, il s'est

fendu en deux sous le poids de la neige. Le rouge-gorge de 11 h 49

n'y vient plus chanter...

Cinq messieurs devant la mosquée. Jusqu'à cinq personnes,

les réunions publiques sont permises en Syrie, tout va bien.

Je ne crois pas qu'ils complotent, ou alors spécialement : ils se

tiennent par l'épaule et ils s'embrassent. (Tant qu'on n'y interdit

pas les associations étroites, sans souci de genre, à deux, voire à

trois, un pays reste vivable de mon point de vue.)

Un balayeur vient d'abandonner sa poubelle rouge et vert à

deux tonneaux pour aller s'allonger derrière un arbre...»

A. B.

Les dames ont été malheureuses en 2011 : Alain Bonnand, qui

habitait Damas, qui vivait là, en direct, les débuts de la révolte

syrienne, a réservé tout son courrier à son ami le philosophe

nihiliste Roland Jaccard.

Quarante-sept lettres, comme autant de chapitres : L'enfumeuse.

Le soleil renonce à l'actualité. Prenons Marie, qui n'est pas

femme de chambre. Combien de Maud en Syrie ? Valse pour

un rachat. L'ambassadeur file au but. Petites poules à la guerre.

Ente foutdouli la koul ishi, habibi ? Barouf à Malki. Nizar est

connu au cimetière...