Automne 1943, j'avais 17 ans. Un soir, David est arrivé chez nous,

avec ses parents. Le lendemain matin, il avait disparu. Mais il est revenu

le soir même, sans ses parents, qui avaient été arrêtés par les Allemands,

et il s'est installé chez nous. Ce n'était pas une bonne époque pour

s'appeler David. Alors il est devenu François. François ou David, moi,

je m'en fichais : je l'aimais aussi fort, quel que soit son prénom. Je

n'étais d'ailleurs pas le seul, tout le monde l'aimait. Mais moi, je l'aimais

plus, et mieux que personne. Au point de vouloir le sauver. Et pour

cela, il suffisait que je parvienne à l'emmener en Espagne, de l'autre

côté de la frontière.