Les femmes n'étaient pas absentes de la pensée de mon

austère vieil oncle. Il les aimait. Je le sais : il était intarissable

quand il parlait d'elles. Mais c'étaient toujours

des femmes peintes, des tableaux, des portraits... Alors,

qui était cette Judith dont il parlait avec tant d'amour

et de regret dans le carnet que j'avais découvert après sa

mort ? Et lui, qui était-il en vérité ? N'était-ce que l'historien

d'art érudit et admiré que j'avais cru connaître ?

Et moi, qu'est-ce que je deviens, quand une femme

déboule dans ma vie, et qu'elle n'est pas un tableau ?