«C'est une belle journée. C'est toujours une belle journée à Los Angeles,

de sorte qu'au bout d'un moment on n'y fait même plus attention - la

monotonie de la perfection... Suzie et moi nous asseyons sur la pelouse,

non loin d'un pochard endormi. Je me sens horriblement mal dans ma

peau et dans mes os ; les pigeons crasseux qui nous entourent ont l'air

de junkies en loques essayant de taxer de la mitraille. Dans l'herbe scintille

une ampoule de crack vide, écrabouillée par les promeneurs -

sentimentale poussière d'étoiles. Je perds mes dents et je suis crevé.»