Dans le chaos sentimentalement pervers que nous vivons, le poète ou la poétesse obscurs rachètent-ils dans la délicatesse savante une harmonie en ciselant leurs vers ?

Le mot fait-il, de sa chose soudaine, l'envers patent ? Rend-on en composant avec justesse justice ? Évidemment que non : car enfin, qu'est-ce, quatorze lignes bien troussées, dans l'univers ?

Offrons pourtant parade à la paralysie : si nous ne savons pas ce qu'est la poésie, ce qu'elle brasse, si le poète est un maître,

Il reste - sans eschatologie - véridique que, comme Contrebande est un livre magique, Laurent Albarracin est un bel hexamètre.

P. V.