Tous les livres sont morts sur les étagères et d'être morts ils

tombent, sur le gravier, la Petite Soeur elle avale la poussière

venue de là ce jour, elle arrache le flacon, la colline, la

pioche tout à côté comme on les garde dans les yeux

la main râpeuse, on les garde des pierres et des pierres

Ce fut leur territoire avec raison, (et de tout laisser

grande joie avec des danses), la montagne la mer sont

sans tristesse elles sont, sans dents un sourire qui arrondit

la bouche le vieux baiser passe sur leurs joues en pleurs

le cercle pleure, du soleil revient du soleil s'en va

À l'époque où j'étais, Chef de rien j'étais, comme hier

et demain