«Un soir qu'il pleuvait, mon père me rapporta

de son atelier, les tirant de la poche de sa

veste, quatre ou cinq feuilles pliées en deux. Il les

déposa sur la table et me dit : "Tiens, c'est pour

dessiner." Ce jour-là, en cachette, j'ai pleuré.

A chaudes larmes. Des pleurs d'un chagrin

indicible, abstrait, contradictoire, fait de la

rencontre brutale du réel et d'un idéal : mon père

me témoignait son affection mais il le faisait

avec du papier à trois sous, de surcroît même

pas blanc. Et le dessin ne pouvait s'accommoder

d'un support à la banalité si manifeste.»

Sous forme d'instantanés, de révélations

fugaces, Jean-Luc Buis nous livre avec tendresse

ses «petits riens», ces petits trésors qui font

l'enfance. Tout en questionnant à demi-mot le

merveilleux et l'absurdité de la vie, il raconte

l'histoire d'une jeunesse bretonne au coeur

des années 1960. Des ponts avec l'artistique

prolongent, exaltent le récit et lèvent un coin de

voile sur le fonctionnement pictural de l'auteur.