La vie continue,

ce n'est plus la mienne

mais qu'importe.

Ma grand-mère, Béatrix Beck, faisait ses listes de courses

comme elle écrivait : avec poésie. Sur des bouts de carton

découpés qui lui rappelaient l'ardoise de son enfance.

Beck martelait ses mots avec son Bic, "la plus belle invention

de l'homme, disait-elle, après avoir marché sur la lune".

Enlever les lettres en trop pour n'en garder que le son :

le pain devenait sans le a l'arbre sylvestre, le pin. Béatrix

considérait les lettres comme des personnages : "Je jouais

avec les mots, encore plus amusants que les objets ; ils se

soudaient ensemble, pareils aux anneaux d'une chenille,

pour former d'autres mots vivants. J'accrochais l'une à

l'autre les deux notes do et ré, et j'obtenais la couleur

dorée" ( Barny ). Manuscrits arlequin, rapiécés d'expressions

entendues, de petites annonces truculentes, insolites et

autres. Textes taillés, coupés, assemblés, brodés, cousus

point par point. Béatrix revenait sans cesse sur son ouvrage

avec un fil invisible : celui du merveilleux, de l'inventivité

et de l'exigence.

À la fin de sa vie, Béatrix s'est réfugiée dans ce qu'elle

appelait son folklore intérieur, qui devient le nôtre aussi...

Béatrice Szapiro