Un jour, j'ai explosé. Shakespeare m'avait exaspéré

par je ne sais quelle remarque ou quelle moquerie.

«Cela me semble du temps perdu de vouloir

démontrer à un malotru de votre espèce la supériorité

de la langue italienne.»

«Allez-y, je ne vous en empêche pas !»

Son ton était tellement sarcastique que j'ai vu

rouge.

«La langue est aussi importante pour habiller la

pensée que de beaux vêtements le sont pour une belle

femme...»

«Une femme sans vêtements est encore plus b...»

«Mais arrêtez donc de blasphémer ! Je désespère

de vous faire comprendre combien la langue italienne

est parfaite, aimable, splendide, illustre, riche et grave,

pourvue de cette pureté, de toutes les qualités nécessaires

pour une langue : élégance, clarté, style, elle a

tout, et vouloir la définir, ce serait comme vouloir

définir la lumière du soleil - c'est la fille aînée du latin,

elle mérite d'être considérée comme la plus digne, la

plus variée, la plus excellente de toutes.»

Je me suis arrêté pour reprendre mon souffle, et

pendant un instant Will Shakespeare m'a regardé

fixement sans rien dire. Lorsqu'il a parlé, il y avait, à

mon grand étonnement, de l'émotion dans sa voix.

«Tudieu», a-t-il fini par dire. Encore un silence.

«Maître Florio, cet amour de votre langue vous

honore, et je suis sincèrement marri d'être un aussi

mauvais élève. Je vous envie : je voudrais que l'on

puisse dire cela de notre langue anglaise.»

«Je pense que chacun ressent cela à propos de sa

langue maternelle et paternelle.»

«Je comprends. Et vous considérez que, pour l'anglais,

le travail reste largement à faire.»

«C'est à vous que revient cet honneur, vous êtes la

nouvelle génération. Allez-y.»

«À vos ordres, Maître.»