D'aile en aile,

le poème-oiseau

se replie dans le nid fécondant du silence,

se vêt de la légèreté de la plume,

se déplie et s'émancipe à tire d'aile

dans les longs espaces migratoires,

s'égare dans les harmoniques de ses chants,

s'élève en battements et en claquements d'ailes,

mais le poète-oiseau ne sera-t-il pas Icare,

poussé dans ses rêveries,

perdu dans sa folie

et brûlé par le soleil ?

A vrai dire,

la Poésie

vaut bien que l'on s'y brûle les ailes !