«Nuit horizontale. Nuit verticale. Pas vu la lumière

depuis deux jours. Deux jours que je me réveille

avec un terrible mal de crâne, que je ne sais pas

pourquoi je suis enfermé ici, dans une pièce froide

et humide, que je n'ai aucune idée de ce que j'ai

mangé, que l'odeur de ma sueur ne parvient plus

jusqu'à mes narines, que mes doigts n'ont rencontré

que des murs. Deux jours que je pisse et chie

dans un seau rempli d'eau de javel. Deux jours que

je suis réduit à un animal piégé au fond d'un trou.»

Un homme s'éveille, enchaîné sur la terre battue d'une

cave. Engourdissement, incompréhension. Qui ? Pourquoi

? La seule façon de repousser son désespoir, de

lutter : remonter le temps, errer dans les corridors de

sa mémoire et chercher à comprendre pour tenir en

laisse la folie. Guetter l'apparition d'une femme, au

moment où les ombres s'étirent dans le crépuscule.

Jouer la musique de sa survie.