Dès son premier livre ( Les Boîtes puis la Décision ), Allain

Glykos posait la question du rapport qu'entretiennent la

beauté avec la mort, l'art avec la violence, la peur avec le

courage...

L'argument de ce nouveau roman est simple, voire dépouillé :

un couple (le narrateur et sa compagne) occupe, dans un hôtel

espagnol proche d'un musée d'art contemporain (le but du

voyage...), une chambre voisine de celle où se déroule, durant la

nuit, une scène de violence.

Tout dans ce roman devrait appeler au bonheur, ou du moins à une

forme d'équilibre : la beauté des lieux, l'harmonie des formes, la

présence évidente du génie artistique, la relation de couple.

Puis, une scène de violence, sans doute réelle, mais peut-être

fantasmée, va ébranler l'édifice, rendre dérisoire tout sentiment de

bonheur, et surtout tendre au narrateur un cruel miroir dans lequel

il sera contraint de se reconnaître faible, lâche, traître aux grands

sentiments qu'il inspire à sa compagne.

Quelle part sommes-nous prêts à prendre dans le malheur des

autres ? Jusqu'où chacun est-il prêt à prendre parti ?

Et l'art, en l'occurrence la peinture, l'évocation de quelques

peintres majeurs, peut-il nous sauver de tout ?

Une fois de plus, Allain Glykos nous embarque dans une narration

à première vue anodine pour nous piéger dans ses questionnements

philosophiques qui n'ont pour sujet que «l'homme face à lui-même».