Il était difficile jusqu'à présent de trouver

ces livres en librairie, il n'était guère plus aisé

de les dénicher chez les bouquinistes, parce qu'ils

étaient soignement gardés dans

les bibliothèques.

Comme de précieux documents sur la vie et les

mentalités d'une époque, à coup sûr. Mais aussi

comme l'épopée d'un peuple et d'une région qui

donnèrent beaucoup, qui souffrirent beaucoup,

pour permettre à leur pays d'avancer.

Comme une ode à cette Flandre trop méconnue,

à son horizon où de «grands nuages d'ouate

découpent sur le bleu vif du ciel la blancheur

de leurs cimes de neige», à son vent qui

«passe comme une vague sur les avoines et les

herbages», à sa terre «jalonnée de lignes de saules

et de tilleuls», à la vie grouillante de ses rues,

au courage de ses femmes et de ses hommes,

plus forts que toutes les lâchetés, les bassesses

et les souillures.

Car l'oeuvre de Maxence Van der Meersch

est surtout, en fin de compte, un superbe acte

de foi en l'Humanité.

Jacques Duquesne