Dans l'attente d'un rendez-vous, peut-être déjà manqué, peut-être simplement différé, Serge Fourastié promène, déambule en ville.

Le temps perdu de l'attente favorise l'évocation du passé, cet autre temps perdu ; quand les lieux de la déambulation, mes, cafés, terrasses, sont aussi autant de lieux de mémoire.

Ce sont alors des souvenirs, d'autres rendez-vous, d'autres amours, d'autres jeunes femmes, des instants, des fins d'après-midi de mai ; et ce sont des analyses, lucides et à la fois nonchalantes, sur les idéaux qu'on n'a plus et les attitudes auxquelles on reste fidèle (ou inversement), sur le for intérieur qu'on oppose à tout, sur hier et aujourd'hui et la confrontation des générations, sur la littérature et le déclin.

Raymond Espinose explore les thèmes qui lui sont chers.

Et l'écriture en est fluide, légère comme un parfum de seringat, qui pourtant s'écoule vers l'inexorable : plus jamais nulle part.