Chaque départ est une révélation, ce n'est pas possible, elle

s'en va.

À vingt et une heure, je reprends vie.

Le brouhaha du café recouvre ma mort. Je renais de mes

cendres.

Je lui ai demandé tout à l'heure, à dix-huit heures, de moins

m'appeler.

Entendre sa voix me ramène à ma solitude vorace d'elle.

Quand je ne l'entends pas, je l'oublie, j'oublie combien je suis seule,

je travaille, j'existe, je suis heureuse, en pensant à elle, pas trop, un

peu.

Elle, qui m'aime un peu.

Jouir avec elle, c'est prendre le chemin de ma jouissance, c'est

m'agripper comme elle s'agrippe, ne pas avoir honte de mon cri

puisque le sien à elle si vaillant - ne le retient pas, l'éclate comme

une pierre du haut de la colline, dévale contre mon sexe... N'en

finit plus -

Si l'eau devait crier, mon amour.