À Brighton, à Calais, à Tertemont-Poully

(Haute-Vienne), les croissants du dimanche ont

tous le même goût. La faute aux croissants ou

au dimanche ? Un goût prévisible. Moelleux.

Écoeurant. C'est le goût des familles, des trains

qui arrivent à l'heure, des choses à leur place.

Mais parfois, ébranlant l'ordre immuable,

surgit l'accident. Au hasard de leur trajectoire,

des destins comme des billes se heurtent et

s'entrechoquent. C'est la mort, le crime, la

stupeur. À côté des croissants ordinaires, les

croissants au beurre...