Derrière les vitrines du musée de Carlos Castán, on dénombre

des bâtons de bergers, quelques jouets anciens, des fleurs de

chardon et des roses rouges éclatant sur la neige, un vieil

exemplaire de Robinson Crusoé , des jeunes filles en fleurs, des

gouttes de pluie, des ombres et des déguisements. Une douce

mélancolie mâtinée d'ironie déborde le coeur des personnages

dont la tendre amertume habite les trois nouvelles, la solaire

Silvia et sa timide frangine, Marta, Pablo le Français

qui construit patiemment son palais de dément,

Arturo le brisé s'avançant dans l'obscurité.

«À mon avis, un Musée de la solitude devrait plutôt se présenter

sous forme d'une collection d'histoires, une grappe de

récits laissant un arrière-goût de liqueur en vrac et de cendres

froides après tant de nuits vides et glaciales demeurées

à l'abandon derrière soi, dans la mémoire».

À travers une écriture ample qui rappelle la prose de Julio

Llamazares, le nouvelliste déploie avec brio les lieux suspendus

et les émotions mêlées qui animent une humanité

belle et désolée.