Entre le jour et la nuit. La surface et l'abîme.

Faut-il être un ami d'Hadès pour descendre en

enfer ? Ou plutôt dériver en ces mots, dénuder le

sens.

Lui, corps retranché en des lieux velourés.

Elle, révoltée, assassine. Et ce peintre. Et la foule

devenue folie.

Quand le langage est pris au piège qu'il s'est

volontairement tendu.

Ni roman, ni récit. Bulle qui frôle la Mort.

Texte carapace qui creuse en encre l'ombre

projetée de cette tortue, libre prisonnière de son

île.