Hamlet

Mort à peine depuis deux mois, non, pas autant, pas deux,

Un si excellent roi, qui était à celui-ci

Ce qu'Hypérion est à un satyre, si tendre pour ma mère

Qu'il ne permettait pas aux vents du ciel

De toucher trop rudement son visage. Ciel et terre,

Est-ce à moi de m'en souvenir ? Oh ! Elle se pendait à lui

Comme si son appétit de lui croissait

De s'en repaître, et pourtant en un mois,

N'y pensons plus : fragilité, ton nom est femme.

Un petit mois, les souliers n'étaient pas même usés

Avec lesquels elle suivait le corps de mon pauvre père,

Comme Niobé, tout en larmes, elle, oui, elle -

Ô Dieu, une bête à qui manque la faculté de raison

Aurait pleuré plus longtemps ! - se mariait à mon oncle,

Le frère de mon père, mais qui ne ressemble pas plus à mon père

Que moi à Hercule...