Joseph Leborgne compulsa quelques dossiers, choisit

presque au hasard une chemise qu'il me tendit. Sur cette

chemise, il s'était contenté de coller des mots découpés

dans un journal, où ils avaient constitué un titre en caractères

gras : L'affaire Lefrançois.

- Une affaire pour débutant ! me dit-il. Je parie qu'après

cinq minutes vous claironnez la solution.

Et il ne s'occupa plus de moi. Il alla s'asseoir dans un

fauteuil, devant le radiateur électrique, et il tira à lui un

guéridon sur lequel était posé un pot de confiture chinoise.

La plus mauvaise plaisanterie jouée à Joseph Leborgne

avait été de l'appeler ainsi, car il portait son nom aussi

mal que possible.

C'était un homme de trente-cinq ans environ, plutôt petit

et mince, extrêmement soigné. Il avait horreur des complications

de la vie au point qu'il s'obstinait, étant célibataire,

à vivre à l'hôtel, où il se faisait le plus souvent servir ses

repas dans sa chambre.