Je suis mort il y a vingt-cinq ans. À vingt-cinq ans.

D'une mort pas belle. D'abord tombé, le bec dans le

sable, sur la plage de Coney Island. Désolé, Mr. Reed,

même avec la meilleure volonté du monde, je n'aurais

pas pu «jouer au football pour le coach» ce jour-là. Mal

allongé, j'ai failli en rire.

Coney Island - Le Havre - Paris.

Cette chronique des derniers mois d'un jeune dandy

de province condamné par une maladie mystérieuse

est aussi l'histoire singulière de ces quelques années

intenses où toute une génération de «jeunes gens

modernes» basculait soudain de l'insouciance des

seventies dans l'inexorable folie des années 80.

Vif et tendu, avec un rien de mélancolie et beaucoup

d'humour, cet instantané capture l'essence même

d'une époque. Les filles portaient alors des t-shirts

Alice Cooper, les garçons tombaient sous le charme de

Mireille Perrier, Boy Meets Girl. Boys meet boys aussi.

Tous avaient du mal à croire qu'on pouvait aimer et en

mourir, le rock était la vie et chacun se rêvait plus ou

moins chanteur pop. C'était il y a vingt-cinq ans.