L'incroyable spectacle qui m'attendait ce matin en ouvrant mes volets. Un homme pendu dans un arbre. Mon arbre. Au fond du jardin. Et cette conversation au téléphone avec un policier qui ne comprenait pas. Dans un autre contexte on aurait pu en rire. Un corps enchevêtré dans le feuillage. Comment expliquer ? Non. Pas un suicide. Enfin je ne pense pas. Je dirais une chute plutôt. Étrangement contorsionné. Avec la tête en bas. Un accident. Peut-être a-t-il cherché à escalader la clôture en grimpant dans les arbres. Peut-être a-t-il glissé. Un cambrioleur ? C'est possible...

Outre l'importance du jardin comme motif, ce qui rapproche ce récit des roses est sa structure formée de nombreux plis dans la narration. Les voix qui s'entremêlent, s'entrecroisent, ainsi que le souligne Gilberte Tsaï dans sa préface, comme autant de chemins ou de rêveries superposés, composent une sorte de chant intérieur, que la narratrice invente au gré des déplacements, des rencontres - à commencer par celle de ce clandestin accroché à un arbre.