Décapant. C'est le maître mot qui se dégage de la lecture de

ce récit.

En effet, l'essai romanesque «Le peintre B.» est un pamphlet. Pendant

de longs chapitres, le lecteur, dans la mesure où il se considère comme

faisant partie du monde de l'art, en prend littéralement plein la gueule.

Ils sont minables, tous autant qu'ils sont : les négriers galeristes, les

critiques presbytes, les suceurs de moelle substantifiquement étatisée,

les opportunistes déboussolés, les analphabètes pontificaux et autres

brasseurs de fiel. Gilbert Pingeon leur (nous) trouve une cinquantaine

de qualificatifs, une véritable anthologie fleurie, inédite dans sa

richesse, après laquelle il ne reste rien.

On se croirait dans «Maîtres anciens» de Thomas Bernhard.

Mais l'artiste lui non plus n'est pas épargné. Après l'évocation de la

naissance du peintre B., on a envie de s'exclamer : oui, la vie est une

belle merde ! Et la manière de laquelle son entourage va le caractériser

par la suite (artiste maudit, bouffeur de vache enragée...) n'augure

pas d'un bel avenir.

Pourtant, cet écrit est un manifeste sur la nécessité de créer.

L'artiste, le vrai - et le peintre B. est un artiste vrai, authentique,

indépendant - se battra contre le monde entier s'il le faut pour produire

cette oeuvre essentielle que Gilbert Pingeon brandit en valeur

absolue : l'oeuvre réalisée par nécessité intérieure ! Selon lui, l'art est la

seule manifestation cohérente de la pensée humaine :

Il n'est spécifiquement ni religieux, ni symbolique, ni fonctionnel, ni

philosophique, ni rien d'autre que ce qu'il est : une modification de la

matière par la conscience ou, si l'on préfère, l'intrusion de l'idée de

mort dans l'inconscience de la matière.