Rien

« (...) Il s'imaginait par moments être, comme Faust, condamné à une rencontre régulière avec le Diable. Comme Dorian Gray avec son destin. Ou bien celui regardant chaque jour sa peau de chagrin se rétrécir entre ses paumes. Sauf que lui n'avait passé de pacte avec personne. Il voyait, voilà tout. Et dans ce qu'il voyait, au-delà des images, il y avait le rien. Un rien qui n'avait pas même l'humour de rire. Un rien froid et désert. Il écoutait. Et quand il prêtait bien l'oreille, il entendait un écho sans fin, comme celui d'un coquillage marin. Un écho qui renvoyait à un autre, puis à un autre, à l'infini, sauf qu'au bout de l'infini, il savait bien qu'il n'y avait rien. Il sentait. Mais ce qu'il sentait, au bout d'un moment, toujours se disloquait. Parfums, odeurs, toucher ou caresse, tout s'évaporait. Et il ne restait plus rien. (...) »