Reste. Reste avec nous. Ne t'éloigne pas.

Nous allons te garder près de nous. Tu ne

peux pas partir ainsi. Tes petites filles t'attendent

à l'abri. Reviens quand tu seras

prête, mais reviens. Nous serons là pour t'accueillir

et faire ensemble l'immense route

qui déjà s'étire à perte de vue. L'intubation

pourrait durer des semaines, avertissent les

médecins lors d'un colloque feutré dans une

pièce aux allures de bunker. Extubée finalement

le douzième jour, après une première

tentative avortée précipitamment. En quittant

les catacombes à côté de son lit, je porte

son dossier encore mince mais appelé à grossir

durant les mois à venir comme une outre

insatiable. Au bas d'une page, je tombe sur

la confirmation du verdict qui me ronge

depuis le début. Hémiplégie. Séquelles

sérieuses. Y compris une précision qu'ils

n'ont pas voulu, ou osé me donner. Ne marchera

probablement plus.