Je n'ai aucune idée du moment où «ça» m'a rattrapé.

Je me souviens d'une grande lassitude, de larmes

qui coulent, comme par inadvertance. Puis de nuits

trempées de sueur, de douleurs au dos, au ventre ;

du coeur qui s'emballe.

Un matin, j'ai été incapable de me lever. La dépression

m'a cloué au lit. Je ne voulais voir personne ;

j'avais peur de tout ; je ne me supportais plus,

hanté par mon passé, par l'histoire de mes parents.

L'hyperconnexion a joué un rôle dans ma dépression.

Branché en permanence sur le Web, j'ai absorbé

comme une éponge l'antisémitisme et la violence

de l'époque. J'ai payé le prix fort.

Un jour, pourtant, «ça» a été mieux. J'écris ce livre

pour cette phrase. Pour que la lectrice inconnue,

le lecteur perdu au fond de sa nuit, sache que «ça» arrive.

On va mieux. Pas «moins mal», mieux. Le moteur

redémarre. Il toussote à l'occasion, mais il ronronne

à nouveau. Il faut le bon psy, des médicaments,

de l'amour, de l'amitié aussi.

Mais «ça» repart.

Aujourd'hui, j'ai retrouvé le goût des autres, celui des

projets, l'envie. Et surtout une juste distance. Je suis le

même en différent ; j'espère que je suis un peu meilleur.