J'ai pillé les greniers de notre Mémoire.

J'ai accumulé les cahiers des humbles et, avec modestie

et prudence, je vous en livre quelques-uns avec l'espoir que

leur lecture vous mettra en nostalgie de l'humanité un peu

rude des gens de la terre et du merveilleux des contes et

légendes des veillées d'autrefois.

Je sais d'où je viens.

Je ne sais pas toujours où je suis.

Et comme vous, sans doute, je ne sais pas où nous allons.

Nos anciens, partis en éternité, savaient d'où ils

venaient : d'un passé où la terre était dure aux hommes.

Ils savaient où ils étaient : dans des époques où, avec

humilité et conviction à la fois, ils se battaient pour une terre

plus douce, espérant que leurs enfants, un jour, l'apprivoiseraient

pleinement.

Or, les enfants ont oublié cela.

Écrire sur la Mémoire, c'est protester contre cette amnésie,

demander pardon à toutes celles et à tous ceux qui ont

voulu pour nous une vie à hauteur de coeur, rêvé d'un monde

qui ne serait ni vide ni absurde et espéré que l'âme populaire

ne serait jamais une âme morte.