Il est évident qu'aucun art ne trouve jamais en lui-même

seulement le principe de son changement et

qu'il n'existe pas d'histoire autonome de l'art. La littérature

elle-même se renouvelle le plus souvent par ses

marges, par des apports étrangers à ce qui participe de

son être même, dans les discours connexes qui sont

souvent au plus près d'elle, qui évoluent avec elle, et

qui sont parfois ce qui permet à une parole autre de

surgir. Elle ne se transforme souvent qu'en intégrant

des genres désignés comme «bas» par les théoriciens

classiques ; elle s'écrit de toute façon avec ou contre

ces discours, ces textes voisins, le plus souvent en rapport

direct avec eux, dans une situation de tension

dialectique qui permet à de nouvelles écritures d'advenir

et de s'imposer. Elle ne peut même que s'ouvrir

sans cesse à des variétés d'elle-même qu'elle semble

d'abord refuser, ou qui paraissent la contredire. Pour

être, elle doit toujours être exposée au risque de se

quitter, de se délaisser, et aller à la rencontre d'autres

champs de connaissance, d'autres disciplines, d'autres

moyens d'expression.