«Nous vivons désormais dans le "présent perpétuel" prédit

par Debord. Oh, sinistre prestige de la table rase, conjugué

à la tyrannie du spectacle... De plus en plus souvent,

les romans qui agitent l'opinion donnent à pressentir une

littérature sans mémoire, une communauté réduite aux

caquets de l'autobiographie, maigrelette et touche-pipi,

jetant des anathèmes pathétiques sur l'imagination

qui lui fait défaut, arpentant les champs de bataille

cathodiques, parée de fausses-vraies balafres et de

peintures de guerre tendance , fixant sur la caméra un

regard terrible : "J'ai l'air assez barbare, là ?" Et il arrive,

oui, que l'on trouve cela délicieusement barbare.»