Il existe parfois un point limite où la pensée, le souffle

et l'écriture trouvent leur accord. Dans une langue

singulière, baroque et lumineuse, des fragments de

vie et de mémoire se croisent et se nouent, formant le

portrait de l'écrivain. Programme minimal commandé

par le titre du livre : Je suis cela. Mais l'écrivain est

comme Pénélope. Ce qu'il est parvenu à tisser chaque

fois se défait. Car il est pour une fois plus facile de

monter riche au paradis que de passer ce fil ordinaire,

le fil du récit, par le chas de l'aiguille.

«Au commencement j'étais tigré, et cependant tranquille,

une sorte de fleur carnassière à l'enquête

éparpillée et dont tout l'être questionné, comme le

cosmos des anciens penseurs, est une rondeur fuyante,

un mamelon qu'on vidange à l'aveugle. Ma bouche

allait au lait, attentive, prudente, comme un autobus

qui se range dans l'obscurité en ces destinations où je

ne fus jamais, aux noms parfois enchanteurs, comme

à Bruxelles, la ligne 55 du tramway, dont le terminus

est Stilte / Silence.» D.F.