Au commencement, il faut imaginer une pluie froide

sur la forêt landaise. C'était la fin du mois d'octobre,

entre Labouheyre et Pissos. Le ciel était sombre. Les

nuages frôlaient la cime des arbres. L'eau tombait en

rideau à travers les pins dont les troncs, trempés, avaient

pris un aspect noir d'encre. Il n'était pas trois heures

de l'après-midi, mais la lumière mourait, comme privée

de source. La pluie, la brume, l'air tempétueux par intervalles,

les pins, les fougères effondrées se mélangeaient

dans un théâtre de fin du monde. Je marchais sur une

piste rectiligne semée de flaques, défoncée d'ornières,

servant aux exploitations forestières. La pluie m'avait

surpris, mais non pas fait renoncer. Je m'étais mis en

quarantaine...