Et voici une papesse, cette déléguée

des syndicats russes venue à Londres,

une bonne grosse au nez camus, aux

pommettes saillantes, aux petits yeux

bridés, aux vêtements démodés. (Ils ont

souvent, dans les vêtements, ce suranné

d'un peuple sans contact avec le dehors

depuis l'autre guerre.) Cette déléguée parle

avec une conviction ridicule, très grande

et très sainte. Consciente de la majestueuse

force qu'elle représente ici, cette bonne

grosse rigole fort peu. Elle clame des

pauvretés que sa conviction enrichit et lustre.

Elle ne se préoccupe pas de plaire

ou de prouver qu'elle est intelligente.

Ce qu'elle annonce est plus grand qu'elle.

Comme les prophètes, elle se répète et

rabâche. Ce que cette Russe annonce, c'est

aussi toujours la même chose et c'est soudain

si neuf et si bouleversant que je n'ai plus

derrière les yeux ce sourire d'ironie que je

déteste. Et mon admirable bonne femme

finit en disant que Hitler est condamné

à mort par la Russie.