Je le voyais s'éloigner, la nuque maigre, le crâne chauve, les

épaules effondrées. Je n'ai pas bougé. J'aurais dû l'appeler,

le serrer dans mes bras, lui dire que j'étais heureux qu'il me

fasse cadeau, pour me faciliter la vie de tous les jours, des objets

qui lui avaient permis d'être lui. Mais je n'ai pas bougé,

je n'ai rien dit. C'est aujourd'hui, tant d'années après, que

je voudrais le rattraper et le prendre contre moi. Je sais bien

qu'il est trop tard, mais j'y reviens sans arrêt. Comme un culde-jatte

qui a mal aux jambes, j'ai mal à mon père. C'est ça

au fond notre histoire. Des gestes qui n'ont pas eu lieu. Des

mots que j'ai négligé de dire. Des élans d'amour aujourd'hui

périmés qui m'étouffent. Je n'en finis pas d'établir le catalogue

des occasions manquées.

Le narrateur de Pierre Charras trace le portrait de son père,

né en 1911. Avec des mots justes et simples, il ressuscite les

cartes postales nostalgiques d'un bonheur familial fragile.

Il se lance à l'assaut de son enfance comme on gravit une

montagne. Il se fait archéologue émotionnel de l'histoire

paternelle, comme si les mots pouvaient pallier l'absence.

Hommage d'un fils à son père disparu, d'un enfant à ses

parents, le roman de Pierre Charras est bouleversant.