Chez nous, le ventre du pays est un fleuve à marée haute. Des Grands Lacs à l’estuaire, je le remonte sur le canot des mots. Je me confonds avec les Bois-Francs, la neige, les érables, avec l’air et le feu. J’écris, en marchant, avec tout ce qui m’entoure : des cailloux, des bouts de bois, des billes, des graffitis sur le givre. Je me laisse écrire par le paysage.