Monde

Peut-être un courant froid

venu d'Alaska

pétrira les cirés dans ses molaires.

Puis il déliera les glaciers

qui prendront dans leurs doigts

la plaine future et noire.

Ou bien le soleil

débouchant les gratte-ciel

verserait partout la mousse calcaire

du champagne brut.

Pampas et Monts Blancs se ressembleront.

L'humanité polychrome

vit dans des pays

qu'elle retape sans cesse.

Mouvant comme des huiles

ils chantent sur les laves

d'une cinquième ère.

Gimme shelter

Tu sais mon refuge tombe en morceaux

j'ai beau le bander de papier Scotch

et le remonter à coups de Nescafé

c'est le dévalage.

Invite-moi chez toi

je ne peux plus rester chez moi.

C'est fini

et j'en ai tellement peur

toute la vie je répèterai

que c'est fini.