«Après trois récits autobiographiques,

après avoir dû répondre, encore et encore,

aux mêmes questions sur ma vie, j'ai eu peur

de me faire voler l'intime de mon intime. Et

j'ai eu envie de me cacher, de me protéger,

en écrivant un roman, une fiction. Et puis

je me suis aperçu que j'avais fait fausse route.

Que ce roman était raté, nul et non avenu.

Alors j'ai voulu comprendre ce qui m'était

arrivé. S'il n'y avait pas quelque chose de

plus obscur derrière ce désir. Et j'ai tiré le

fil de multiples questions. Qui ramènent

toutes, en définitive, à celle-ci : que veut dire

raconter sa vie ?

J'ai essayé de remonter jusqu'à la source.

Jusqu'à cet enfant habillé de blanc sur une

photo oubliée.»