Mais voilà, de son vivant, on n'entrait pas dans sa

bibliothèque. Enfin, moi, je n'y entrais pas. On ne

m'y a pas invité, et je n'aurais jamais osé. Lui, à son bureau, me

demandant ce que je veux, au milieu de tous ces livres, c'eut été

impossible. La première fois que j'ai eu droit de pénétrer le saint

des saints, ce fut, au lendemain de sa mort, pour lui rendre visite.

Les bouquins comme garde d'honneur, tirant toutes les quatre

secondes une salve silencieuse, encadrant les buissons de roses et

les couronnes aux formules convenues, et au milieu, lui dans sa

boîte ouverte, mains jointes, digne. Chaque livre sans doute rêvant

secrètement de prendre place entre ses phalanges, pour une ultime

lecture, le choix dernier.

Nicolas Marchal, Les conquêtes véritables - Prix Première 2009

réédition éditions diagonale 2014

On lira attentivement ce qui nous est livré ici sur cette

quête acharnée, dérisoire et immense à la fois, conquête

toujours insatisfaite, toujours recommencée et toujours, pour une

part, incommunicable. Hommage vibrant à la littérature. Derrière

les vitraux sombres, démodés, on écrit des livres sans même savoir

s'il fait beau dehors, ou s'il pleut. (Révérence, encore, à Rimbaud :

«Je suis le savant au fauteuil sombre. Les branches et la pluie se

jettent à la croisée de la bibliothèque.») Faisait-il beau dehors, ou

pleuvait-il tandis que Nicolas Marchal se lançait dans ses conquêtes

véritables ? Peu importe, sans doute. Mais qu'il nous offre encore,

derrière des vitraux sombres, démodés, d'autres romans d'une telle

élégance et d'une telle légèreté.

Paul Emond