C'est ce même jour, que

monsieur le curé vient frapper

à ma porte. Il est fébrile. Je

l'écoute parler, je le laisse à

son monologue. Je me sens

comme dans du coton. J'ai le

sang qui me cogne aux tempes.

Machinalement, lentement, je m'habille pour le suivre. J'imagine

vaguement ce qu'on attend de moi. Mais ma tête refuse de

fonctionner. Quand nous arrivons, les portes de la grange sont

grandes ouvertes. Une conversation animée occupe la quinzaine

d'hommes qui s'y abritent. Les visages sont crispés. Lorsque

monsieur le curé et moi entrons, les voix se taisent, le petit groupe

s'écarte.

Posée à même le sol, une petite boîte en bois contient un tout

petit enfant mort, déjà bien décomposé.