Quand il neigeait à Boulogne, tous les Russes de l'immeuble

étaient heureux. C'était la fête. Ma grand-mère

débarquait dans ma chambre à sept heures du matin.

«Debout là-dedans ! hurlait-elle. Regarde !» Elle ouvrait

les volets d'un geste magistral pour me montrer le ciel

blanc. «Il neige ! Habille-toi ! Vite !»

Babou n'était pas une grand-mère ordinaire. Elle me

racontait que les yeux des filles, en Russie, brillaient

comme le reflet de mille pierres de lune dans la nuit. Les

garçons les aimaient, ils les embrassaient, puis ils les

oubliaient.

C'est l'hiver de mes treize ans qu'à mon tour j'allais

découvrir l'amour. Il s'appelait Boris. Il avait les yeux

bleus et quelque chose au milieu qui me donna envie d'y

plonger.